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6 juillet 2008 7 06 /07 /juillet /2008 11:30

            Michael se demandait bien ce qui avait pu le tirer de cette si douce torpeur et le ramener dans la réalité, l’impression de bouche pâteuse et le mal de crâne. S’extirpant de ses draps sales, il passa une main sur son visage et regarda autours de lui. Sa chambre était un vaste foutoir, mais rien qui sorte de l’ordinaire. Sur l’étagère à coté de lui, s’étalaient des bouteilles vides à coté de boites de pilules ouvertes. Des coups se firent entendre. Rappelant à Michael son mal de crâne, ils lui firent aussi comprendre que ce qui l’avait réveillé était le bruit d’un poing sur sa porte. Péniblement il se leva, enjamba les boites de sandwich vide et les cadavres de pizza et traîna jusqu’à sa porte d’entrée.

  Il eut un premier mouvement de recul en voyant l’uniforme. Les forces de l’ordre l’avaient toujours laissé relativement en paix, mais il y avait toujours une chance que… Puis il se ravisa en regardant un peu mieux le visage du visiteur.

_... Overman, c’est toi ?

_ Oui. Laisse moi entrer, j’ai besoin de mes gants.

  Michael referma la porte, retira la chaîne et ouvrit en grand à son visiteur. Une fois celui-ci entré, il jeta un œil à sa porte. Celle-ci était noircie et fumait à l’endroit où Overman avait frappé. Il referma.

_ C’est toujours autant le bordel, chez toi ! dit le visiteur

_ Oui, moi aussi je suis heureux de te voir.

  L’homme n’avait pas l’air dans son assiette. Il tremblait, les bras croisés. Michael admira comment sous la main droite de son hôte, le tissu de sa chemise  se consumait, alors que sous la main gauche, il se figeait à cause du froid. Sans hésiter plus que nécessaire, il se dirigea vers un meuble de son salon, ouvrit le dernier tiroir et en sortit une paire de gants noirs synthétiques, incrustés de plaque de métal. Il les posa sur la table.

_ Prend les, de toute façon, c’est pas ma taille.

  Toujours tremblant, l’homme les saisit et les enfila. La vue de ses mains gantées lui apporta un début de soulagement. Michael se dirigea ensuite vers sa salle de bain. Pendant un instant, il vit son reflet dans le miroir de l’armoire. La barbe, les yeux rouges, les valises sous les yeux, et même un peu du bide bière-pizza. Sans intérêt. Il ouvrit et prit une boite de pilule qu’il amena à son invité.

_ Tiens, gars, je crois que t’en as besoin aussi.

_ T’es sûr ?

  Michael soupira

_ Ecoute, Overman, je suis peut être un looser, mais je suis un des loosers qui t’a conçu, alors je suis sûr que ce truc te feras plus de bien que de mal. Ca arrêteras tes douleurs et te rendra un peu plus lucide. Après tu pourras t’installer ici si tu veux.

  Overman avala deux pilules. Il eut l’impression qu’une douche fraîche et apaisante lui tombait dans le crâne. Les tremblements cessèrent. Il regarda le décor de l’appartement de Michael. Pas très reluisant, entre les déchets qui traînaient sur la table et ceux qui jonchaient le sol. C’était toujours mieux que la planque improvisée de la semaine passée.

_ Merci, c’est sympa. Je ferai un peu de ménage, si ça ne te dérange pas.

_ Ok, mais tu touche pas à ce qu’il y a sur la table. Il doit rester quelque chose de comestible dans le frigo si tu as faim. Au fait, toi qui es resté dehors, t’as vu comment a évolué la situation ?

_ On dirait un peu le calme avant la tempête. Il y a des soucoupes volantes dans le ciel, tous les borgs de surveillance sont assis à ne rien faire, les magasins sans surveillance sont pillés, c’est d’ailleurs comme ça que j’ai survécu les derniers jours. J’ai besoins d’un peu d’information sur ce qui s’est passé dernièrement.

_ T’as mon ordi avec connexion si tu cherches. Tant que tu es là, essaye de retrouver ma cafetière et de me préparer un café, il va falloir que j’émerge…

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Published by Space Freak - dans L'erreur
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