Je crois que je sais écrire de la science fiction
L'artiste
La lumière jaillissait de ses doigts, jaune, chaude. Il peignait des fresques lumineuses magnifiques, éblouissantes même en été, dans l’air, sans support. Les gens, blasés, ne le regardaient même pas. La police l’a arrêté comme un vulgaire taggueur. Il est mort méprisé ou ignoré des autres.
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